Oración fúnebre por Luis Alberto Arellano

Dios mío.

Si te ibas a llevar a alguien.

Por qué no fue a Jaime Chabaud.

A Enrique Olmos.

A todos los teatreros expandidos.

Ahí estaba, al tiro, Tadeus Argüello.

Y Uriel Bravo.

La Rox, que está muy flaca.

El Negro Rendón, que no hace nada.

A Leslie Dolejal, que es un baboso.

A mi hermano Gerardo, que es otro gusano.

Pero te llevaste a mi gordo, y no lo soporto, porque todos me marcan como si fuera yo la puta viuda.

Y en el féibuc ya no hablan de la chiva ni de esa que se madrearon en la moto.

Todos dicen que murió un gran poeta.

Y pegan algunos de sus versos, los que les parecen convenientes.

Yo sé que era un poeta.

Recuerdo que lo hacía, y que lo hacía bien.

Pero no recuerdo ninguno de sus versos.

Aunque sé que sería un bonito gesto.

Pegarlos en mi muro.

Con una carita triste o alguna otra ingeniosa pendejada.

Pero no.

Trato de recordarlo como si fuera algo lejano.

Como si no fuera yo el que ahora está bien muerto.

Y lo veo riendo.

Y recuerdo cuando abríamos una cerveza de más con don Amado para nuestro amigo Gonzalo Rojas.

Pero sus versos no.

Y su sonido.

No recuerdo a qué sonaban sus versos, pero sí recuerdo a qué sonaba el gordo.

Y todos dicen que dejó un gran hueco.

Y dejo de llorar un rato y me río.

Porque pienso que lo dicen sin otra intención.

Porque es lo que se acostumbra cuando muere alguien valioso.

Y la gente es muy pendeja.

Yo creo que tenía muchos amigos, porque todos dicen que murió su amigo el poeta bla bla bla y los otros todos les dan el pésame.

Y las caritas tristes. Claro. Las putas caritas tristes.

Que de todos modos no suenan a nada.

Porque lo que más extraño es su sonido.

Hasta hoy me doy cuenta de lo ruidoso que era.

Y sigue sonando el teléfono y les sigo colgando y mi gordo sigue haciendo ruido.

De parte del gordo les quiero decir: váyanse a la verga todos.

Pero no, mejor les cuelgo.